Цю сторінку схвалено
Нас тільки сотня з батальйону.
А батальйон, разбитий вкрай,
В останнім смертному розгоні
Пливе в чужий, ворожий край.
І трупи котяться поволі,
Нестрійно лавами вперед…
Сплетуть вінок для них тополі,
Складе їм пісню очерет…
Рушниць нема…
Багнет — на днищі
Від крови чорної ріки,
І тільки вітер мертво свище
Та над рікою вітряки.
Пливуть…
Над ними синя стеля
В розбиті скроні загляда,
І б'ється, плеще об шинелі,
Немов долонями, вода.
Вже труп до трупа біла піна
Звязала, тихо сповила…
А вдома десь — сім'я, хатина
І клаптик поля край села.
І з батальйону тільки сотня…
А решта — всі в останню путь,
